l’été m’est cher

Festival pirouésien au coeur de l’été.

“Alors vous allez m’écrire un sonnet en alexandrins monorimés avec seulement des rimes féminines, et qui inclue un élément de Pirou (ici, le presbytère). En un quart d’heure, hein, parce que c’est une mise en jambes, on a d’autres choses à faire ensuite…” (O. Salon)

J’ai quitté un pays, retrouvé père et mère
Retour nouveau départ car les deux font la paire
Je ne sais pas rester, pourquoi devrais-je taire
Ce qui éclate en moi, me rend parfois amère ?

Sac au dos livre en main, la déroute m’est chère
J’ai le pouce levé, après tout pourquoi faire ?
Soudain une rumeur, frémissement solaire
Les chemins sont radieux, les questions éphémères

Souvenir silencieux, mes mots comme prière
La nuit est délicieuse, et ces bras qui me serrent
Créent de nouveaux destins, morale élémentaire

Dans cette course folle, à peine pied à terre
Se dissipe le doute, une évidence claire
Je célèbre l’été auprès d’un presbytère.

poème de marche

Festival pirouésien au coeur de l’été. Consigne de J. Jouet.

Je mâche la lumière
Le jour s’inscrit au ciel comme un murmure bleu
Je mâche la lumière
Ca me grandit, un peu

Ca me transperce aussi, ça s’enroule à mon cou
Les rayons sur nos peaux en partage ont bon goût
C’est comme un ouragan qui vient me chercher loin
Qui bouscule mes sens, colore les matins
Une présence infime jusqu’alors oubliée
Une élégance intime qui m’avait échappé
Une évidence ultime que je ne cherchais
Plus

Je lâche la lumière
La nuit s’ancre déjà sur la mer en miroir
Je lâche la lumière
Je n’ai pas peur du noir

l’apaisement

Dans mes mains, j’ai cherché.
J’épiais sur le sépia
les amants dénigrés,
relégués au grenier.

Entre mes mains, j’ai cherché.
Du rangement au dérangement,
il n’y a qu’un “dé”,
Un dé à lancer, un dire à penser
Un mur à dépasser.
Un droit de panser.

Sous mes mains, j’ai cherché
Quelle maison est ma maison
Une maison d’un peu partout
D’un peuple pourtant
Au pourtour de nos yeux
Je laisse, tu prends.

Sur mes mains, j’ai cherché
Une poigne de velours
Qu’on me soigne du coeur lourd
Qu’on panse ce qui me poigne
Qu’on gagne ce qui fait sens.

Dans mes mains, j’ai cherché
Je me suis dépouillée
de plus que la lumière
Je me suis débrouillée
pour trouver mes repères

Dans mes mains, j’ai cherché
Dépaysement sur pause
Dans mes mains, j’ai trouvé
peut-être pas ça,
mais autre chose.

"La poésie, c’est ce qu’on rêve, ce qu’on imagine, ce qu’on désire et ce qui arrive, souvent."

-Jacques Prévert

j’écris dans le vacarme

Je n’écris plus au stylo, j’écris dans le vacarme
J’ai épuisé les mots, j’ai fatigué les larmes
Ma vie, bal de baluchons, voilà que je cavale
J’ai juste un idéal, j’attends mon propre aval

Je pique, je plaque, mais je garde l’éthique
Je nous souhaite des horizons pour nos chagrins
L’insolence entêtée, et cet esprit d’équipe
Et ces secondes que j’offre à qui veut, pour demain

Enfin dans la lumière,

J’écris avec ma peau, j’écris avec mes armes
J’ai inventé des mots, j’ai déposé mes larmes
Depuis, je ris sans peur, depuis, je crie sincère
Et les vallons m’avalent, cette folle équipée,

J’ai juste un idéal, je peux vous l’expliquer.

(atelier dans une classe-relais de collège, à partir d’un texte d’Yves Béal)